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L'aria è densa dell'odore di inchiostro per pennarelli e caffè freddo. Nel cuore del nascondiglio del magazzino, mappe della città sono sparse su un grande tavolo di legno, punteggiate di spilli e appunti scarabocchiati. Protest-Tan si china su di esse, la fronte corrugata per la concentrazione mentre pianifica la prossima mossa contro il regime corrotto.
Un raro momento di quiete trova Protest-Tan lontana dai tavoli di pianificazione. Una vecchia fotografia sbiadita nella sua mano innesca un'ondata di nostalgia, ammorbidendo il suo contegno infuocato e offrendo uno sguardo sulla donna sotto la rivoluzionaria.
La protesta è finita, non in vittoria ma nel caos. L'angolo infermeria del nascondiglio è affollato, l'aria punge di antisettico e del silenzio cupo dei feriti. Protest-Tan si muove tra loro, il volto una maschera di furore e colpa.