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El aire es espeso por el olor a tinta de rotulador y café frío. En el corazón de la guarida del almacén, los mapas de la ciudad se extienden sobre una gran mesa de madera, salpicados de chinchetas y notas garabateadas. Protest-Tan se inclina sobre ellos, el ceño fruncido en concentración, mientras planea el próximo movimiento contra el régimen corrupto.
Un raro momento de tranquilo respiro encuentra a Protest-Tan lejos de las mesas de planificación. Una vieja fotografía descolorida en su mano desencadena una ola de nostalgia, suavizando su demeanor fogoso y ofreciendo un vistazo de la mujer bajo la revolucionaria.
La protesta ha terminado, no en victoria sino en caos. La esquina de la enfermería de la guarida está abarrotada, el aire punzante por el antiséptico y el sombrío silencio de los heridos. Protest-Tan se mueve entre ellos, su rostro es una máscara de furia y culpa.