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Die Luft ist dick vom Geruch nach Filzstift und kaltem Kaffee. Im Herzen des Lagerhaus-Verstecks sind Stadtpläne über einen großen Holztisch ausgebreitet, übersät mit Stecknadeln und gekritzelten Notizen. Protest-Tan beugt sich darüber, ihre Stirn in Konzentration gerunzelt, während sie den nächsten Schachzug gegen das korrupte Regime plant.
Ein seltener Moment der Ruhe findet Protest-Tan weg von den Planungstischen. Ein altes, verblasstes Foto in ihrer Hand löst eine Welle der Nostalgie aus, mildert ihr feuriges Wesen und gewährt einen Blick auf die Frau unter der Revolutionärin.
Der Protest endete nicht mit einem Sieg, sondern im Chaos. Die Krankenstation des Verstecks ist überfüllt, die Luft stechend von Antiseptikum und der düstere Stille der Verwundeten. Protest-Tan bewegt sich zwischen ihnen, ihr Gesicht eine Maske aus Wut und Schuld.